Aunque nadie lo sepa

Un nacimiento verbal, un juego de libertad y naturaleza pensada, un sentimiento.

martes, 27 de noviembre de 2012

Mañanas pintadas en utópico perfecto.

Después de todo, solemos pararnos a recapitular nuestra historia, a sentir añoranzas vacías, a valorar esfuerzos pasados y a sentir momentos que no supimos saborear en presente porque con nostalgia saben mejor... después de todo, tú... 
Noto cada kilómetro en la planta cansada de mis pies, noto cada verbo perdido en mi cuello, siento cada metro de ascenso sumado al descenso de temperatura en mis venas... y, después de todo, tú...
Soy consciente de que mis palabras son armas de doble filo, pero es una consciencia mentirosa, ya que su orden es el que miente, no su significado, y cada cual que busque su orden en mi caos... yo me limito a vivirlo, a sentirlo y a compartirlo... que si has decidido aparecer, quédate... que si me llamas amor, ámame... 
Ámame y quédate... 
Que ya tendremos tiempo de hablar de imperfecciones pretéritas, que dejamos para otra noche eso de los celos y de las discu... discu... discusábanas! que mi espalda no busca otras uñas, ni boca otros labios y eso, eso lo deberían de saber tus latidos...
Son mis sueños los que me echan de menos en las noches que me privas de dormir por conocerme, y eres tú su relevo en las mañanas que conoces mis sueños. Mañanas pintadas en utópico perfecto. 
Perfecto sin sentido sin ti... porque después de recapitular mi último capítulo sólo pienso en pedirte perdón...
Siento no haberte conocido antes, siento no haber estado ahí, en cada lágrima suelta, en cada soledad, en cada silencio, lo siento... 
Y después de todo, tú... 
 
Foto: (escrito en lengua animal): "Calle garabato"

                                     

lunes, 19 de noviembre de 2012

Martes y 13

Rebates una y otra vez bucles de cuestiones sin pararte ni un solo segundo a dialogar con conciencias ciegas, tan solo guías pensamientos donde tu orgullo y tu paz interna se encuentran realmente cómodas. De este modo, dejas escapar infinitos detalles, infinitas oportunidades... Y de repente te encuentras con los pies anclados a las raíces de una decepción etílica de doble dirección y sin ningún sentido... una decepción cíclica que se empeña en perseguirte hasta los sueños más profundos... Pero tan sólo son lágrimas secas, el salado de un recuerdo, la huella de un camino vacío... Escuchas esa voz, su voz, con la que tantas noches soñaste, con la que tantas mañanas te despertaste y... ya no sientes nada... nada en absoluto... crees que tan solo eran cuentos y leyendas todo lo que contaban de corazones vacíos, pero ahora te acojonas al pensarlo... te golpeas en el pecho para reanimarlo, con la esperanza de mover algo ahí dentro que haga que todo vuelva a funcionar... te golpeas, te golpeas cada vez más fuerte... deseas amar, deseas sentir, añoras vivir, vivir tu vida y su vida... todo parece perdido, noches insípidas, miradas vacías... pero... Realmente existen los martes y 13 que cambian la suerte...
Son los bares de los años cincuenta, su mirada de menta, las ganas de beberte su boca sorbo a sorbo hasta emborracharte, donde la vida es tibia y rubia la cerveza, donde por más que pienses el cómo y el por qué, no eres capaz de sacarla de tu cabeza... tan sólo ella puede hacerte vivir una vida doble o triple, tan solo ella te hace sentir el narrador de un cuento en primera persona, un cuento feliz, sin villanos ni temores... donde las estrellas son buenas, no fugaces ni eternas... Notas como poco a poco, todo comienza y rueda, es su inercia la que empuja tus sonrisas, y es ella la que te da más miedo que matarte... Poco a poco, ella es todo lo que rebates, todos los bucles de tus cuestiones, el tema de todos los diálogos con tu conciencia, ella es el lugar donde realmente tu orgullo y tu paz están cómodos... Poco a poco notas como llega ese día en el que sientes como ella se convierte en tus infinitos detalles y cada una de tus oportunidades... pero... Realmente existen los martes y 13 que cambian la suerte...
 Me siento, la miro, y me confirmo... hay bucles de cuestiones que rebaten a cualquier superstición... ella es mi martes y 13...

viernes, 16 de noviembre de 2012

Acústico de indiferencia

Vivimos un salto trimestral, un salto definitivo... un acústico de indiferencia: bonito, lento y vomitivo... Hoy, me miro al espejo y busco aquellos pedacitos de ti, los he borrado, los he olvidado y ya no recuerdo como eran las ganas de recuperarlos... Es hora de recapitular, de pasar otra página como tantas veces hice... Es hora de retomar una vida escrita en lengua animal, una vida, que sin sol, dibujará letra a letra como comienza la noche...

martes, 14 de agosto de 2012

Noches de monstruos terribles

Dime que es mentira todo. Que no existen las noches de monstruos terribles, que mis piernas no son de papel cuando lloro, dime que nunca has querido ser castillo, que solo es placer lo que te hace tan inexpugnable y que jamás y repito jamás, jugarás conmigo a caballeros y dragones...
El fuego quema, el agua moja... calienta, quita sed... tú... dime que no fuiste tú la que pintaste el cielo, que no sabes dar forma a las nubes y que no mueves mis árboles, dime que no, que me lo creo... Aún recuerdo mañana como si fuese después, tus clases de baile perdiéndose en mi salón, tu nevera fría, mis juegos con tus pies y esa colección de momentos pintados en trocitos de papel que decoran el corcho de tu cueva...
Cuéntame otra vez esa historia de cuando era un motivo de sonrisa tímida justo antes de dormir, vuelve a contarme mil veces más como maté aquellos monstruos por ti... Recuérdame como derrocaste a la princesa equivocada, y ocupaste el trono de protagonista en mis cuentos, pero haz que olvide que el cuento no termina bien...
Dime que es mentira todo. Que ya no quedan pensamientos suicidas al borde de tus labios, si no es solo un mito, que los kilómetros se hacen en silencio para no molestar a la distancia... "buenas noches desde muy lejos"... Volviste, después de mil aventuras y tres cenas con perdices, te diste cuenta que nunca fui de azul justo al ver, que el sapo que te escribe, solo vive por ti, lejos de su charco...
Y es, que aquel día los pájaros no madrugaron para no despertarnos, el sol salió por el norte para no manchar tu ventana y el despertador, aún a riesgo de oxidarse, se fue al mar... Nos dejaron soñar "cinco minutitos más"... Dime que es mentira todo, que no somos tú y yo los de anoche, que tan sólo, es la comodidad de un cuento sin final...

martes, 31 de julio de 2012

El deambular de un perdedor "neo-nato"

Invitado a vivir desde bien pequeño,
nunca refugié sal en arena,
tan sólo me limité a esconder mis "no puedo más"
en sucesiones de alter egos a carboncillo...
confesarme en folios que hacen el papel de amigo
mejor que esos huesos de apariencias y ausencias...

Por que olvido como era aquello de andar, de quedar
de ser mimado, lejos de mi...
Por que no recuerdo como era antes de ti...

Invitado a vivir antes de muerto,
soñando conocer el intuir, intuyendo conocer lo que sueño,
pierdo mis noches queriéndote soñar, pero intuyo,
que nunca conoceré si tú me llegaste a querer...

Confirmo que nunca dije que me arrepentía,
desde hace un tiempo...
pero me reafirmo arrepintiéndome de no haberlo dicho antes,
desde hace dos tiempos...

Resumir mi vida,
en el deambular de un perdedor neonato,
en el camino desde mi cama a tu cima,
en la brevedad de un desprecio,
en la continuidad de un límite insospechado...


viernes, 27 de julio de 2012

Escondido en sutilezas

Llegaron tormentas de sin sentido lloviendo palabras absurdas, que poco a poco hicieron renacer aquello que sentía cuando dormía contigo, la humedad masticaba el polvo que fuimos y recostando los momentos que seremos, se fabricaban pajaritas de quehaceres... Las pestañas rumoreaban miradas fugitivas, los chasquidos se perdían en sus huellas y la persecución terminaba siempre en siete colores sobre tabla... Ya no era el batir de sus orejas, si no el volar de palabras que producía al mirarme desde lejos... Los mismos sueños, distinto despertar...
Negociamos destinos mientras los escondíamos en sutilezas, traficábamos con rumores por el placer, a tres besos gramo... "Mañana volveré", o eso es lo que me dicen siempre que me arropa la ilusión cuando arrecia la mentira... 
Roncaron la levedad y el silencio, quebrando el ruido que escondías entre tus piernas, orgasmos de piedra blanda, estallidos blancos y uñas rojas, hundidas en mi espalda como tatuajes de alcohol, restos de noches secretas de labios y escalón... 
La noche volvió sin avisar, y de nuevo la luna esbozaba sonrisas crecientes, sabiendo que volvería a ser testigo de romances secretos y que al volver el sol, se los llevaría impresos en su cara oculta... A mi, me da lo mismo, la luna siempre estará fría por mucho amor que guarde, y el sol, demasiado caliente para guardar secretos... Siempre creí que las buenas historias se las llevaban las estrellas fugaces...

Foto: (escrito en lengua animal)

miércoles, 25 de julio de 2012

Una noche más...

Otra noche más en mi cama vacía, 
sin el sabor de tus gestos todavía, 
reflejando mis sueños en poemas, 
sin que nada sepan mis dedos de tus noches, 
que entre escalones y reproches, 
desorientan mi nostalgia extrema... 
que sin saberlo la vida es puta 
y en verano, el sol es más lejano, 
los besos se pierden en su cama diminuta, 
y su cuerpo se aleja de mi mano... 
y todo muere cuando el olvido se adueña del respirar, 
que todo marchita sin calor y lluvia, 
que no te extrañe que muera si no logras estar, 
que no te extrañe que me marche si no me vienes a buscar... 
Que pierdo mis noches en dramas venecianos, 
perdido entre lineas sin meses, 
roto como mi gesto sin tus labios cercanos, 
viendo resignado, como poco a poco, 
pierdes el monopolio de mis versos, triste y sentado, 
soñando que solo son sueños adversos, 
y que tu boca saciará unos labios cansados...
Enemiga del tiempo, 
villana del amor, 
tan solo te pido que me devuelvas mi aliento 
y te lleves este dolor... 
Vete! No quiero volver a verte! 
sal de mis sueños, ellos antes tenían otro dueño... 
regresa a mi vida, y de olvidar, 
olvida donde queda la salida...

viernes, 20 de julio de 2012

Me digo que no basta con palabras cuando me desangro por un gesto

Me digo que no basta con palabras cuando me desangro por un gesto, me engaño cuando empiezo a coser letras en el humo para después romper el mensaje a soplidos, convirtiéndose en el viento mojado y salado que deslizándose a tientas por los paréntesis de mi cara, sueña con saltar de mi barbilla...
Cuando las noches son parpadeos de vino tinto, en cuanto escupo el último recuerdo de algo bonito, será el momento de irme lejos de ti... mientras, me vuelvo a decir que no basta con palabras cuando me desangro por un gesto...
Me juro que no merece la pena vivir saltando los charcos de las penas que caen tras tu cintura, me miento cuando no siento miedo del destino, y me acojono vivo cuando sueño dos noches seguidas con tus huellas sin camino, que me parto en deseos al destrozar mi pecho con las manos libres que llueven de todos los sueños que me conducen a tu boca... Me cortaré la lengua para no regalarte los oídos, que me río yo de los gestos, y del ruido... que me sobran recuerdos y me faltan motivos, para regalar una razón más al triste olvido...
Me creo cuando escribo, me desengaño cuando lo leo... me emborracha la impotencia y me ciega la distancia...
Porque no hay noche, que no me diga...
Que me basta con un gesto, para desangrarme en palabras...

lunes, 16 de julio de 2012

Sueños

Quisiera haber nacido noche al lado de tu cama,
que el atardecer fuese eterno y el amanecer utópico...
recuerdo el vértigo del abismo cuando te conocí,
con los mareos que preceden al síndrome de Stendhal...
cada segundo flotaba entre tu mirada y la mia como pompas de jabón,
cada fotograma se rodaba mil veces más en mi corazón, 
un flashback de un sueño consciente, un momento eterno en mi mente...
Quisiera haber nacido noche al lado de tu cama,
reinventar el caos de aquellas tardes juntos,
aquel que aún te ama...
Necesito ser las palabras que no te escribo,
para vivir los momentos que no vivo...
Quisiera haber nacido noche al lado de tu cama 
para guardar tu calor dentro de mi alma...


Foto: (escrito en lengua animal)

sábado, 14 de julio de 2012

Sueños

una noche más, un día menos... 
ella, imaginar su voz, (o tratar de recordarla) soñarla y pensarla... alquilar sus labios solo cuando surja, y conocerla en todas sus facetas acumulando besos, palabras, sonrisas y sueños antes de volver a verla... 
una noche más, un día menos...
ella, su caminar solitario, y esa excéntrica afición por aparecerse como por arte de magia... desorientarme buscándola, perderme en hipótesis y encontrar mil millones de formas de disfrazar mis ganas de verla...
una noche más, un día menos...
ella, sus palabras escritas, su playas y poco más... sueños, litros de sueños... el calor de una ilusión dormida, el sonido de un deseo haciéndose persona, ella... encontrarla, y no saber qué decir...
una noche más, un día menos...


jueves, 12 de julio de 2012

Ojos necios, pueblo sordo

Ya no quedan personas buenas, 
Las putas aprenden ofertas de 3x2,
y los chulos hablan de parlamento y contenedor,
los pobres rumian ceniza para alimentar sus penas...
sin saber que lo que necesitan es carbón...
Los candiles iluminan vergüenza, 
portando pancartas de cartón con mensajes de papel,
Mientras las leyes mutilan esperanza,
que nos dejen morir o elegir otro timonel,
barrenan nuestro pan, dinamitan nuestro hogar,
inquisidores de gaviota y matanza...
asesinos de puño y clavel...






martes, 3 de julio de 2012

Otra noche sin sol

Su cabeza siempre volvía a los argumentos como método evasivo, era un holocausto de autonegación, pero las circunstancias eran cada vez más frías hasta el punto, de congelar las palabras... En el fondo, él sentía una mezcla de esperanza y resignación a partes iguales, donde la esperanza madrugaba y la resignación le arropaba por las noches... Pero todo lo que pasaba por su cabeza era escupido en sonrisas irónicas, por que él, sabía que en su templo, volvería a ser fuerte... 
Sus manos bailaban con el bolígrafo al ritmo de la tinta, mientras, los monstruos se despegaban de las paredes de uno en uno para leer con atención lo que la lógica dejaba a la imaginación, para después, esfumarse en la oscuridad de otra noche sin sol...
Mi Sol, Mi Sol... el acorde se repetía en sueños de cuatro por negra, pero siempre desafinando en la reciprocidad, egoísmos inclasificables llenos de melodías francesas y escapadas en solitario, donde la ilusión se materializa en la persona que no esperas... 
Y de nuevo aquí, mirando al cielo en mañanas que hasta las nubes te recuerdan su cara de media sorpresa, o sus erres en voz baja... de nuevo aquí, adaptándome a mi vida de siempre, a lo mágico de lo cotidiano, a esa seguridad incierta que pende de los hilos eléctricos que mutilan mis latidos, o al menos, los que no son de ella...

Tú tan grande, que me cuesta llenarte de palabras.
Yo tan pequeño, que me queda grande lo de poeta.
Se nos acaba el aire, se nos extingue el fuego... 
Ven!, ocupa mis comisuras borrachas,
róbame el aliento y la fuerza, 
y no dejes, que escriba lo que venga luego...
Tú tan grande, que me cuesta llenarte de palabras.
y yo, tan pequeño...

martes, 19 de junio de 2012

Pues eso

Y lo más importante, es que seguía siendo un cabrón con suerte... mi nevera gritaba ansiosa de comida caducada, mientras el pasillo se estrechaba en madrugadas tórridas que se perdían entre los chasquidos de las latas de cerveza barata, sin embargo, el balanceo de mi cuello provocaba una sensación nueva en mi, una sensación que me hacía pensar en ese armario que no guardaba ropa, si no que se vestía con fotos que no eran más que un reflejo de un pasado que se empeñaba en arañar el presente... y entre tanta mierda... el puto espejo, el puto y jodido espejo... enseñándome siempre mi pulcra cara de asco tatuada en cristal, la misma que pongo al mirarme a los ojos, a la nariz, al pelo, y ese pliegue en forma de sonrisa de mi boca, cargado de ego y vergüenza al mirarme de cuello para abajo...
Pero nada era más importante que seguir siendo un cabrón con suerte... repasando cada una de las gilipolleces que había hecho en el último año, imaginando las que me quedarán, y lamentando las que nunca podré volver a hacer... pero todo parece borrarse al despertar, con cada amanecer Disney que nos impide mandarlo todo a la puta mierda desde bien temprano, ese sentimiento que no nos deja matar a nuestra tortuguita, estrangular a nuestro canario o abrir la llave del gas...
sonreír mientras jugamos al " me quiere, no me quiere" con nuestras pestañas, rompiendo para siempre con el dolor y mudando los conceptos de "bien" por los de "adecuado"... Pero lo que más me jode es, que haga lo que haga, diga lo que diga o escriba lo que escriba, no podré de dejar de ser un jodido cabrón con suerte.

martes, 15 de mayo de 2012

La sala de espera.


Rojo, Negro y Perverso


El tiempo y los argumentos poco a poco le forzaron a abandonar la idea de ser un tirano, detestaba que ella le produjera una sensación más odiosa que la adicción a la cocacola. Su conversación, su voz, su olor... tan solo eran algunos matices que le evocaban a sueños bohemios, sueños abandonados a la suerte de un juego de idiotas, sueños, que posiblemente, fueran los más bonitos que soñaría en su vida...
Lo que realmente le hacía especial, era ese cinismo tan rojo, negro y perverso que la envolvía como la letra de su canción favorita, todo lo que la convertía en la "Bovary" de sus sábados, en la esclava de sus lunes por la tarde y en la fugitiva de los jueves noche...
El tiempo... un juego que nunca se detiene, una cuenta atrás de momentos irrepetibles, un castigo cuando no se comparte y una putada en general. Sea lo que sea, no deja de ser el principal ingrediente de la vida, aunque luego cada uno la adereza a su gusto: que si un poco de lágrimas invisibles, de esas que lloras bajo la lluvia, una pizca de sonrisas vestidas con lunas menguantes, pero de las que dejan de menguar cuando sale el sol, también hay gente que le gusta el aroma del césped recién cortado (yo, personalmente lo odio) y fumigan su vida con recuerdos reflejados en las tardes de sol y nubes, tardes, que no pasaran del aroma como algo pasajero... Para  él, el ingrediente perfecto en su vida, era ella, siempre en su justa medida, siempre a la temperatura perfecta, al punto, al dente, a fuego lento...
Un trago de agua caliente, cables, gráficos, batas blancas, un "pum-pum" arritmico, y una incipiente sensación de no poder dejar de pensar en su boca, todo, dormido en una sala de espera, clínicamente inmóvil, físicamente quieto y mentalmente amandola...

miércoles, 9 de mayo de 2012

Asesinatos por turnos

ASESINATOS POR TURNOS

Te soñé en una de mis vidas,  y vi que me salvabas la vida en tres de mis muertes...
 Fue todo tan íntimo, como si ya nos conociéramos de antes, la verdad, fue extraño, no sé porque esa mañana me bajé dos paradas antes de la mía, me apetecía andar, no soy para nada impulsivo, pero lo hice, y ahora, desearía haberme quedado en aquel autobús... tenía miedo, no me quedaban recuerdos, y no me sabía ninguna despedida...
A veces creo que son todo imaginaciones mías, pero puede que con los pies secos, no me sienta bien... Pero, nos encanta asesinarnos por turnos, destrozarnos en juegos de relevos, y de nuevo, soñar que todo es mentira...
Dicen que el amor son los padres, que el dinero es un invento de otro mundo y que la salud, no existe... que le voy a hacer, si yo me creo todo lo que leo, y por estúpido que parezca, a veces las redundancias se estrellan en mi pecho como si fuesen gotas de chocolate caliente...
Te soñé en una de mis vidas, y que me volvías a salvar la vida en otra de mis muertes...
...Quiéreme...
No se muy bien que hora es, ni tan si quiera quien soy, pero estoy donde quiero estar... contigo...


viernes, 4 de mayo de 2012

Momentos Intocables

MOMENTOS INTOCABLES

Desde un punto de vista aún por decidir, el caminante observa instantes pintados de verde corazón, y en ellos, como si de un poema se tratase, compone versos que no están a su alcance. Él, por todos los medios tratará de averiguar la forma de dar ritmo a esos instantes escritos, utilizando todas sus capacidades en el intento... No siempre resultará exitoso, por lo que el caminante retrocede en sensaciones mentales que acompañan a sus dedos por las teclas, en un alarde de generosidad por compartir lo vivido.
Porque sueño, no estoy solo... Porque sueño, no estoy loco...
Tras este comienzo, encontraremos mil y un finales, hasta ahora todos posibles, e incluso al final, más de uno puede que sucedan al mismo tiempo, razón de que; en cosas de dos, hay siempre dos maneras de ver lo mismo. Perspectivas a un lado, el caminante prefiere los martes lluviosos a los lunes soleados, las novelas de amor a los poemarios de celdas grises y los desayunos a la hora de comer.
Todo eso puede que suceda o puede haber sucedido ya, pero lo único certero en todo, es que el caminante jamás terminará de existir, al menos, no lo hará, hasta que ella de forma y sentido, a todos estos momentos intocables que sueñan con caminar su cuerpo cada noche, todos esos momentos que se desvanecen en el intento de tocarla cuando aún, es mera imaginación, en cada segundo que es pensada, en cada reflejo de su huella, en cada beso al aire, en cada caricia...
En resumidas cuentas, ella es él, y él, es un pedacito ella... 


Foto: (escrito en lengua animal)


martes, 17 de abril de 2012

Promesa de limón

Promesa de limón.


Como un abanico de parpadeos cesados, justo en la intersección entre sueño y sueño, un sobresalto perdido en un abrazo insomne... de esos que me dabas antes de soñar... Son tibios consuelos en las noches que mi aliento huele a orgullo y mis ojos, rojos y salados, se consuelan con recuerdos desnudos.
La invisibilidad que rompe mis esquemas cuando, con tu mera indiferencia, aprendes a remar mis ganas de ti.
El peso, en mi cuello perdido sin labios, de tu ausencia, temiendo ser un mimo más en el espectáculo que abriga tu sonrisa y sin más remedio que el sabor de un "Ojalá nunca hubiera pasado"...
El miedo.
La levedad de una promesa de limón, rota en el aire que separa mis susurros de tu boca, detalles que se pierden silenciosos en cada uno de los delitos que cometiste en mi piel.
Empiezo a terminar como empecé, con el miedo a que todo sea el resumen de un poema 20...


"Aunque este sea el último dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo"

                                                                                              (otro pedacito de ella..)

sábado, 14 de abril de 2012

Historias con hielo...

Historias con hielo, una tarde sin pensar en ti y una carrera por el bosque con la cabeza entre los brazos, mientras, despertar los capullos dormidos sobre la primavera, soñando una vida sin sueños a los que añorar y echando de menos echarte de menos... Dos vueltas más para despegar el hueso, un giro de 360º y volver al mismo sitio, pero más mareado... Cuento mis pasos, cuento mis pies, cuento contigo...
Como un aniversario sin fecha, un acuario sin agua.
Estoy del todo subnormal, pero me despierto y se me pasa...
Son mis minutos los que hacen tiempo en la cola del INEM, se tú quien les de trabajo, y no dejes que todo muera...
Historias con hielo, una tarde sin pensar en ti y toda una noche para echarte de menos...
Rompamos la resaca de sentimientos con más fugas de besos, donde el miedo roza el olvido, y las nuevas tentaciones brotan del tiempo que tú pierdes...
Tan sólo busco mejillas saladas que quieran el roce de una barba que abriga sonrisas frías... como historias con hielo...
Vuelve o vete... pero no esperes...
No quiero calores artificiales, no busco luces de ilusión el vatio; necesito que las nubes estén por la labor y ver tus rayos posados sobre los hielos de ésta historia...
"Tienes todo el tiempo del mundo para ver si sale mal, pero si esperas, puedes perder la oportunidad de que salga bien"
Tienes muchas páginas en blanco para continuar la historia, úsalas... Pero úsalas pronto...


jueves, 5 de abril de 2012

Bar de lágrimas

Esa noche decidí salir del papel de mimo, me borré la lágrima negra, y estiré las comisuras...
Sentía que recordaba en "Flashback" y que en las cuevas de la Luna ya no se guardan las pulseras de plástico ni "erres" en voz baja, que los momentos no son regresivos y que por mucho que camine no lograré llegar a donde verdaderamente quiero llegar...
Fui a un "Bar" de lágrimas. "Cerrado por errores"... ponía en la puerta en letras carmín con aroma a ron con hielos, tras ella, un vacío onírico que restringía la entrada a todos los momentos buenos, el precio se pagaba en anhelos y las vueltas no se daban... Al principio dudé por un tercero el entrar o no... me armé de valor y me quedé en la puerta.
Harto, harto estaba de aquella noche de sonrisas pintadas, no, no podía quedarme quieto en ninguna foto y me borré de cada instante. Empezó a llover. Tal vez fue la "gravedad" (de todo) o tal vez la lluvia, lo que empujaron a mis comisuras hacia el suelo y con su peso, yo detrás... Mi voz se debatía entre respirar y tragar, mis ojos luchaban por ver el fondo de los charcos, y yo, yo no hacía absolutamente nada... era un barco de papel sin soldadito de plomo, una mierda pequeña al lado de una mierda más grande o la parte de atrás de las tapas de los yogures naturales que nadie lame...
Así me sentía, un mimo fuera de lugar, sin gesto, y sin gorro para las monedas... Pero aún me quedaba cara para más ostias, y tiempo para llenarla...
Estaba perdido buscando un final feliz, cuando todos me salían tristes...
El ruido rompía mis pesadillas que, sutilmente, querían pintar mi mundo en blanco y negro, la distancia entre mi espalda y el suelo cada vez era menor y sin embargo, mis ganas de bailar con el miedo aumentaban con cada centímetro que acercabas tus labios a los míos... A tu lado, me hago tan pequeño que apenas me puedes ver, a tu lado, me esfumo en pasos verdes pero sin esperanza.
Uno.... dos... tres... ya!!!

sábado, 31 de marzo de 2012

Éramos... (verso)

Y éramos como dos gotas buscando el mismo charco,
que donde no se encuentran besos, se hayan motivos,
que del recuerdo recojo mis lágrimas,
y del tedioso antojo de un comosiempre, el olvido...

Y éramos humo entre las sábanas, éramos uno,
el silencio muerto del cigarro de después,
resguardados al abrigo de un final no definitivo,
un final, que dormiste al calor de ambos pies...

Y éramos la mierda de un campo florido,
la soledad de una sonrisa en un domingo de marzo,
que siente, como se borran sus paréntesis,
en comisuras que ya no son las suyas...

Y éramos dos ratas en un contenedor de cartón,
llorando por la basura que ya no escuchas
ni murmullas, ardiendo en un sinvivir de minutos fingidos,
de segundos perdidos entre mis sueños y los tuyos...

Y éramos la tentación susurrada en parpadeos,
los cambios de línea entre la prosa y el verso,
versos, que yacieron al lado del calor dormido,
de la noche, en la que el amor asesinó a la razón...

Y éramos... somos y seremos, dos desconocidos que sueñan haberse conocido...




lunes, 26 de marzo de 2012

¿De qué hablamos?

De que todos los inodoros me suenan en clave de sol, de que tan solo al abrigo de los bares serías capaz de entender un 10% de lo que no te digo, de que a la sombra del humo, se dibuja la imaginación tímida que solo fuman los que miran con los ojos cerrados. Mientras que de fondo se marean los extremos entre cadáveres de neuronas, que reposan sobre nubes hechas de las lágrimas saladas de quién solo sabe sonreír. A la mierda tus Marzos sin primavera, alergia al vicio de sueños pasados, pretéritos muertos que respiran aletargados en presentes imperfectos...
De que esta tarde mi corazón se hace papel y boli, sudando palabras insomnes de noches sin dormir. De los poetas de barra y botellín que pierden versos en aceras mojadas. Palabras que cambian sus letras en cada parpadeo de mundos diferentes con márgenes pintados en períodos de 24 horas, palabras que curan cualquier dolor.
De que ya no me amargan los dulces que se encallan en la orilla de los sentimientos que saben a humo y chocolate...
De que ya no hay más mujeres en mi vida que las cuatro sotas de la baraja, que intentan simular el roce de una cerveza en mis labios. Que estoy hasta la polla de ser un abstemio de besos, de perderme en el callejón del gato que retrató Valle-Inclán y su esperpento...
De que a veces soy, y a veces no, de que a veces me pregunto y nunca me respondo...
De que duermo en el sofá porque la cama me obliga a soñar contigo...
...Eructos que me saben a decepción...


Foto: (escrito lengua animal)

domingo, 25 de marzo de 2012

silencios temporales (último capítulo?)

Jugando a ser Gigante en un juego que se repite... Jugando a ser fuerte en segundos asaltos...
Jugando a ser un gilipollas más en un mundo de gilipollas... Jugando sin reglas... Pero a fin de cuentas, jugando... Pensamientos en vertical, sonrisas que descienden, ojos que no quieren mirar a soles que se apagan, mil millones de quizases que se quedarán en eso... Y mil millones de palabras que se perderán en el limbo de las cosas que nunca te diré...

miércoles, 21 de marzo de 2012

Siento, y eso no es poco...

Siento, siento que a veces soy el huevo izquierdo de mi entorno y a veces siento que en torno a mi huevo izquierdo gira todo lo que siento. A veces soy lo que quiero y otras, lo imagino... Estudio el arte, desde sus primeras manifestaciones, pero mi mayor pasión es estudiarte de todas las formas que tienes de manifestarte... "Cuando tus pies hacen arcilla la piel muerta de la madre tierra"
Nos estamos cargando el mundo, si... pero no solo el mundo... la identidad humana, el individualismo, la magia, el romanticismo, los sueños, las oportunidades... las oportunidades que disponemos de compartir espacio-tiempo, y nuestras más originales formas de desperdiciarlas...
Siento, siento que a veces soy especial y a veces no... A veces lo especial es que simplemente me sienta pero en cambio, nunca dejo de sentirte.
No parpadeo cuando estoy a oscuras, simplemente no abro los ojos, al igual que nunca les abro cuando me dicen la verdad, por eso, vivo dormido en una mentira que poco a poco me abraza con sus brazos de cristal color realidad, y va cortando lentamente esa ingenuidad infantil, que a veces florece entre mis ideas en forma de poesía, humor y mimos... provocando cortes que no sangran, sino lloran... No parpadeo cuando estoy a oscuras...
Siento, siento y eso no es poco, porque amigos, sentir y ser consciente de lo que se siente antes de que sea tarde, es un privilegio... un privilegio que duele, frío y que en pequeños sorbos, provoca síntomas de felicidad... Yo a veces olvido lo que siento, otras lo pierdo, y casi siempre, simplemente lo que siento cambia, cambios que nos conducen por caminos correctos, equivocados, sin señalizar y en ocasiones, sin salida. Creerme cuando os digo que no existen mapas de esos caminos y que la brújula de cada uno, señala en un polo opuesto diferente...
Pero amigos, que os voy a decir yo de sentimientos, si el motivo de que escriba, es porque no tengo valor a decir lo que siento y ni siquiera siento el valor de escribir lo que te siento...

miércoles, 7 de marzo de 2012

Simulacro de vida

Entre metamorfósis de hábitos y huelga de palabras aparecen esas iniciales que mueren poco a poco sedientas de ti, de tu presencia material en polvo de cristal, de un segundo de ese tiempo esquivo que ya no recuerdo ni vivo... Hoy quizás, prepararemos esa luna de pan con miel y viceversa, deshilando progresivamente en la imaginación, un laberinto que se pierde entre tus piernas... o quizás, hoy tampoco.
Me cuentas que tienes dudas, que tienes un espejo papel y que a veces, sólo a veces, escribes te quieros al final... "Buenas noches Princesa"
Despertador, 2,5km... cambios de chip, dolor de cabeza, de pecho, de piernas... la puta personificación del dolor, vaya... vacilón unas veces, ingenuo premeditado otras, vivo en un presente perfecto del indicativo, mientras lo que me rodea pasa de antes a después sin que yo pueda evitarlo una y otra vez...
Pero nada me preocupa, todo se trata de un simulacro de vida, una pantomima de horas, minutos y segundos. Cierro los ojos, pero no hacierto a las letras... "Como hablar y estar ausente"
...como quererte y no verte...

miércoles, 1 de febrero de 2012

Viviendo en un eclipse

Te miro muchas veces desde el otro lado de una página en blanco, pues, "me encuentro ausente" (paradoja) de una carencia morfológica en mi voz, de una soledad sintáctica más aterradora que el propio terror, camuflada entre los silenciosos murmullos de una conciencia inquieta y de unos versos que no encuentran destino fijo... Te miro muchas veces desde la nieve que no está callendo, desde la luz oculta tras la luna de un eclipse, esa sombra que ya no está y que nunca volverá... Te echo de menos en tu compromiso y en tu indepencia, escusando en ocasiones esporádicas y sin más intencionalidad que la que de su mero significado, comportamientos etílicos que no transcienden más allá de tres noches seguidas con compañías indeseables pero necesarias, ( lo cual, no deja de ser otra escusa)... Ejemplificando vidas en cojines, metáforas con franjas de colores que inmóviles, se muestran impasibles ante nosotros, sin más motivación, que la de tus deseos y los mios tirando en direcciones opuestas... Pensamientos que se apelmazan entre mis orejas, sintonizados en una radio vieja rodeada de limones de la cual, sólo se muestra en FM una expresión de moraleja.
La ciudad poco a poco me consume, son los edificios los que me enjaulan, son los coches los que me condenan, son las caras desconocidas las que me maravillan... Porque soy de los que pierde el tiempo leyendo las pintadas en las calles que rodean a mi celda amueblada con poco dinero, y de los que dan patadas a las latas de refresco antes de aplastarlas en una radiografía mental de un momento destructivo en un mundo que se destruye a si mismo...
Te miro muchas veces pero pocas lo hago a los ojos, (me encanta tu boca)... ironía: más me gusta cuando no la veo a causa de mi entrometida nariz que, recelosa, juega con la tuya a esconder nuestros labios... Pero a veces, no basta con besos, y busco consuelo lejos del suelo volando en literatura y aterrizando en realidades paralelas solo alcanzables por las caladas humeantes de un "peta"...- (no te líes...) no, descuida, no se liarlos aún...-
Con el único equipaje de un futuro que ya no ilusiona, rompo el mapa, cargándome, de este modo el destino y cualquier resquicio para un objetivo vital que no conduzca a la felicidad, idea, que no concibo si tú no estás... Siendo, de este modo "yo", poco más que un vaga-mundo que se balancea a veces entre tus piernas y a veces entre la nada...


sábado, 28 de enero de 2012

Llamadas de malas noticias...

Lo siento, pero ahora mismo soy incapaz de escribirte algo bonito, es porque el dolor aún está caliente, es porque no me he hecho a la idea de que ya no vas a volver, por mucho que te llame... pobrecina tú... ni te haces una idea de lo mucho que te quería... mi amiga... =(  

sábado, 21 de enero de 2012

Sábado por la mañana.

 Despierto con los labios con tonos calimocho, sin recordar nada de lo que pasó anoche, pienso, pienso, miro los mensajes de pijamas de ositos y aun asi no hilo nada... no hay cosa mejor que hacer que perderme con sombri en la montaña (plan perfecto), y tan solo dejar constancia de mi viaje en las huellas de mis botas.
Despierto con mi mano derecha "cancelada"  por aquello de los sellos de entrada, a ni se sabe los caemes de ti, mientras imagino como sueñas, como duermes... y sumamos un día a una semana lejos de ti. Aunque sin saberlo, cada vez más lejos...

domingo, 8 de enero de 2012

No se sabe...

Es que no sabeis como ríe en voz baja, ni como sueña diez minutos antes de despertar con su típica manera de sobresaltarse abrazada al calor de una noche, es que no la conoceis... Os conformais con ver lo de afuera, mientras serigrafío en Times su interior y mientras me pierdo entre sus "erres"... Es que no sabeis como el frío secuestra su lado de la cama cuando se levanta por las mañanas, ni como su ojos secuestran mi sentido común todas las noches...
Es que no sabeis como son sus tatuajes de siesta en mi pecho, tampoco os haceis una idea de como gesticula cuando tiene hambre, ni cuando lee esto; Es ella la que me hace odiar a los poetas que me gustan, ya que son ellos los que me dejan sin palabras que regalarla, es ella la que hace, que cuando todo va mal, vaya menos mal, con sus consejos, con besos, con sus aires de musa, por que si, hay muchas, "pero no hay musa que se iguale a mi musa"
Es que no sabeis cuantos deseos la caben en el cuerpo, ni cuantos besos en los labios, no sabeis cuantos suspiros hay que perder para empañar sus ventanas, ni cuantas vueltas para perder sus bragas entre las sábanas... Es que no teneis ni puta idea...
Es que no la conoceis y yo, no termino de aprenderla...



                                         ( Escrito en lengua animal )